Ю.ЛОЗА

ПЛОТ

На маленьком плоту сквозь бури, дождь и грозы,
Взяв только сны и грезы и детскую мечту
Я тихо уплыву,лишь в дом проникнет полночь,
Что б рифмами наполнить мир, в котором я живу.

Я не от тех бегу, кто беды мне пророчит:
Им и сытней и проще на твердом берегу.
Им не дано понять,что вдруг со мною стало,
Что вдаль меня позвало, успокоит что меня.

Нить в прошлое порву и дальше будь что будет,
Из монотонных будней я тихо уплыву
На маленьком плоту, лишь в дом проникнет полночь,
Мир, новых красок полный я быть может обрету.

ПРИПЕВ: Ну и пусть будет нелегким мой путь
Тянут ко дну боль и грусть , прежних ошибок груз.
Но мой плот , свитый из песен и слов
Всем моим бедам назло вовсе не так уж плох!

МОЯ ГИТАРА

Если умолкли песни, слова и думы не те,
Мысли плетьми повисли, темно и душно всем.
Когда застрял я на полпути и даже цель не ясна,
Мне помогает себя найти лишь она.

Дело осточертело, устал от вечной возни.
Рядом идут парадом пустые сонные дни
Когда уже надоело все. когда словмался эскиз,
Беру я ту, что меня спасет от тоски.

ПРИПЕВ:
Пой, моя гитара, пой,
как люблю я голос твой,
в дальние дали нас с тобой кидали,
но всегда ты была со мной.

Я УМЕЮ МЕЧТАТЬ

Мне уже многое поздно, мне уже многим не стать,
И к удивительным звездам мне никогда не слетать.
Мне уже многое сложно, многого не испытать,
Годы вернуть невозможно, но я умею мечтать.


Я уже многих не помню, с кем я когда-либо был,
С кем я напился бессонниц, на перекрестках судьбы,
Мне уже с многими скучно, успел от многих устать,
Мне в одиночестве лучше, легче и проще мечтать.

Многое не повториться, многое будет не так,
вот мне и стало за тридцать - самое время мечтать.

ПРИПЕВ:
О далеких мирах, о волшебных дарах.
Что когда-нибудь под ноги мне упадут.
О бескрайних морях, об открытых дверях,
За которыми верят и любят и ждут меня.

МАТЬ ПИШЕТ

Мать пишет, что цел еще наш домик на опушке,
Но опустел и одинок,
И что хранит мои игрушки, а я читаю между строк:
«Я очень жду тебя, сынок!»

Мать пишет, что незаметно годы пролетели,
Усыпан инием висок,
Что рано руки огрубели, а я читаю между строк:
«Мне плохо без тебя, сынок!»

Мать пишет, что далеко еще седая старость,
Что гонит хвори за порог,
Что не берет ее усталость, а я читаю между строк:
«Дождусь ли я тебя, сынок?»